Dicktionary ou/or Dictionerfs ! Comme vous voudrais! As you wish!

Bien ! Bienvenue dans le dictionnaire des Zioums ! Comme vous avez pu le constater, il y’a 3 langues sur ce site et je dirais même 4 pour ceux qui parlent la langue des oiseaux... Ici, j’expliquerais les définitions de :
-- Mots en Zioums qui reste non traductible dans nos langues.
-- Mots inventés par moi-même (j’en invente des tonnes !)
-- Mots en langues des oiseaux
-- Mots Français / Anglais dont les dictionnaires classiques ne révèlent aucune définitions.
-- Et plus, selon l’humeur.

Comment pourrait-on prétendre commencer à écrire un dictionnaire sans mesurer le sens des mots !? Comme le disait Léo Ferré, grand poète Français ; « Ce n’est pas le mot qui fait la poésie mais la poésie qui illustre le mot » …

A l'image d'une boite qui renferme un trésor, "le mot" est une forme qui renferme "les sens"...


Well! Welcome to the Zioum dictionary! As you can see it, there are 3 languages on this website and I would say 4 for those who speak the language of birds ... Here, I explain the definitions of:
- Words in Zioums still not translatable into our language.
- Words invented by myself (I invented a ton!)
- Words in the languages of birds
- Words French / English whose conventional dictionaries show none definitions.
- And more, depending on the mood.

How can we pretend to begin to write a dictionary without measuring the meaning of words? As told us Leo Ferré, French poet; "This is not the word that makes poetry but poetry that illustrates the word"...

To the image of a box that encloses a treasure, "the word" is a form that encloses "the meaning”...

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WORD + = WHORE DOUGH / HORS DE / WOeiRD / WORlD
...........................Putain d’fric...... / ...out of.... / .bizarre.. / ...monde..
--> Le putain d’fric est en dehors de ce monde bizarre
--> The whore dough is out of this weird world.

MOT + = MOO / MOueT / MAUX / MOrT
...................meugler / mute... / pain.... / dead...
--> Moo like a mute means that the pain is dead
--> Meugler comme un muet signifie que les maux sont morts.
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Ohhhh ! Je t’entends déjà meugler d’ici, toi, le littéraire académique! Tu pense que je ne suis qu’un boucher qui découpe les mots à ma guise! Bien, tu as raison… et je suis en quête de chair fraîche!

Maintenant que les bases sont établis, je commencerai l’écriture de ce dictionnaire demain, en expliquant les mots : Jesus hole et ÐŻINN. Vous êtes impatient? Moi aussi!
Mais je vous laisse en compagnie de Léo Ferré, cité ci-dessus :


Ohhhh! I already hear you “moo” from here, you, the academic literary! You think I'm a butcher cutting the words as I wish! Well, you're right ... and I am looking for fresh flesh!

Now that the bases are established, I will begin to write this dictionary tomorrow, explaining the words Jesus hole and ÐŻINN. You are impatient? Me too!
But I leave you together with léo Ferré, above cited :

- Preface -
The Contemporary poetry no longer sings... it ramps!
However, it has the privilege of the distinction...
It doesn't go around of ill fame words ... it ignores them.
We only take the words with gloves: to "menstrual" we will prefer "periodical"
And we go repeating that there are medical terms that should not leave the laboratory and the codex.
The academic snobbery that is, in poetry, to use only certain words determined to deprive some others, either being technical, medical, or popular slang, makes me think of the prestige of the finger bowl and the kissing.
This is neither the finger bowl that makes the hands cleaned nor the kissing that makes the tenderness.
This is not the word that makes poetry but poetry that illustrates the word.
Writers who use their fingers to see if they have their count of rhymes, are not poets, they are typists!
The poet today must be from a caste or a part from the "All Paris".
The poet who does not submit to, is a man mutilated.
Poetry is a clamor. It must be understood like the music.
All poetry destined to be only read and locked in its typography is not finished.
It only gets sex with the vocal cords as the violin takes its own with the bow touching it.
The indoctrination is a sign of the times. Of our time.
Men thinking to have rounded ideas get curved ideas.
Literary societies, it is again the Society.
The pooling thoughts are a common thought.
Mozart died alone, carried on the grave by a dog and ghosts.
Renoir had clawed fingers with rheumatism.
Ravel had in mind a tumor that suddenly sucked his music.
Beethoven was deaf. He had to beg to bury Bela Bartok.
Rutebeuf was hungry. Villon steals to eat. Everybody doesn’t give a fuck...
Art is not an anthropometry office!
Light is only on the graves.
We live in an epic time and we have nothing epic.
The music is sold as shaving soap.
To sell the despair, it only remains to find the formula.
Everything is ready: the capital, advertising, customer.
Who therefore will invent the despair?
With our plane out do the sun.
With our tape recorders remembering these voices "that gone to silence"
With our stranded souls right in the streets,
We are on the verge of breakdown, string in our body-meat package!
Looking at revolutions that pass under our eyes.
Never forget that what is boring in the Morale, this is always the morality of others.
The best songs are songs of claim.
The worm must make love in the heads of people.
At the school of poetry, we don't learn! WE FIGHT!

Léo Ferré - Préface - Olympia 1972

- Préface -
La poésie contemporaine ne chante plus … elle rampe.
Elle a cependant le privilège de la distinction…
Elle ne fréquente pas les mots mal famés… elle les ignore.
On ne prend les mots qu’avec des gants : à « menstruel » on préfère périodique »,
Et l’on va répétant qu’il est des termes médicaux
qu’il ne faut pas sortir du laboratoire et du codex.
Le snobisme scolaire qui consiste, en poésie, à n’employer que certains mots déterminés,
à la priver de certains autres, qu’ils soient techniques, médicaux, populaires ou argotiques,
me fait penser au prestige du rince-doigts et du baisemain.
Ce n’est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le baisemain qui fait la tendresse.
Ce n’est pas le mot qui fait la poésie mais la poésie qui illustre le mot.
Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir s’ils ont leur compte de pieds,
ne sont pas des poètes, ce sont des dactylographes.
Le poète d’aujourd’hui doit être d’une caste d’un parti ou du « Tout Paris ».
Le poète qui ne se soumet pas est un homme mutilé.
La poésie est une clameur. Elle doit être entendue comme la musique.
Toute poésie destinée à n’être que lue et enfermée dans sa typographie n’est pas finie.
Elle ne prend son sexe qu’avec la corde vocale
tout comme le violon prend le sien avec l’archet qui le touche.
L’embrigadement est un signe des temps. De notre temps.
Les hommes qui pensent en rond ont les idées courbes.
Les sociétés littéraires c’est encore la Société.
La pensée mise en commun est une pensée commune.
Mozart est mort seul, accompagné à la fosse commune par un chien et des fantômes.
Renoir avait les doigts crochus de rhumatismes.
Ravel avait dans la tête une tumeur qui lui suça d’un coup toute sa musique.
Beethoven était sourd. Il fallut quêter pour enterrer Bela Bartok.
Rutebeuf avait faim. Villon volait pour manger. Tout le monde s’en fout.
L’Art n’est pas un bureau d’anthropométrie.
La Lumière ne se fait que sur les tombes.
Nous vivons une époque épique et nous n’avons plus rien d’épique.
La musique se vend comme le savon à barbe.
Pour que le désespoir même se vende il ne nous reste qu’à en trouver la formule.
Tout est prêt : les capitaux, la publicité, la clientèle.
Qui donc inventera le désespoir ?
Avec nos avions qui dament le pion au soleil.
Avec nos magnétophones qui se souviennent de ces « voix qui se sont tues »,
avec nos âmes en rade au milieu des rues,
nous sommes bord du vide, ficelés dans nos paquets de viande
à regarder passer les révolutions.
N’oublier jamais que ce qu’il y a d’encombrant dans la Morale,
c’est que c’est toujours la Morale des Autres.
Les plus beaux chants sont des chants de revendication.
Le vers doit faire l’amour dans la tête des populations.
A l’école de la poésie, on n’apprend pas. ON SE BAT !